Essência

Sou aço

Sou barro

Sou pedra de copular orvalho

Sou sombra

Sou ácido

Sou poema de desentupir atalho

 Sou como rezas

Morro barro

Agasalho a alma

No aço

Fortifica o coração

No poema

Cria a oração de cada dia...

Mas

O homem,

Esse desconhecido!

  Onde

Esconderá a sua

Covardia?

INALTERADA PARTE DO INSTANTE

I  

Sob derradeiro sereno,

Inalterada é a parte que me resta.

Pois que a lua desvirginara-se ao vento

Antes de o dia acontecer.

De sua dor

Surgiu a ausência das coisas,

Orgasmo carnal

Sacrificado virgem

Que nem plenitude e desejo

Roubado da flor desvirginada

– multifacetada parte deste momento –

Porque penetrada se deu à bomba

Assim como o perfume do ralo

Deu-se ao vazio.

Ter-se-ia o orvalho

(Enquanto cadeado)

Estancado a hemorragia

Do destino?

Ou a símile da palavra,

A gradação da penugem,

A complexidade da vagina,

A multiplicidade do colapso

O “ó” do Benjamizeiro

Dever-se-ia morrer

No âmago de cada floração?

Seria o poema,

A estética do olhar,

A intensidade do beijo,

As mangas pecas de Belém,

Os cadáveres purificando-se

Sob a fomedez

De cada mutação?

Ou seria a analogia da lagarta,

A desfaçatez do suicida

A mutável sinonímia

Do assassinato?

Segundo a bíblia comentada,

Os reveses da vida

São tênues e desesperadores.

Daí a luminosidade do ódio

Espelhar-se no âmbito

De cada excitação.

É de mais valia

Cortejar um pensamento sonâmbulo

Do que sentir o vapor

Das línguas do destino.

Oh! Esperança!...

Onde andará teu lacônico sorriso

Que tantas lagrimas vitimou?

Lembrai sempre:

Se o pecado houvesse sido perdoado,

Esperança alguma haveria morrido.

Ser-nos-ia, por fim,

Parto de cada antevéspera.

Embora sendo estático,

Este canto é a primogênita vela

Que se acende ao mormaço.

  II

 Frente à extrema luz,

Hirta seja a outra parte que me sobrar.

Sonsa, a chuva engravidara-se ao mormaço,

Antes de a enxurrada desmerecer-se.

Prima do meretrício o é,

De cujo pólen engravidado,

Vênus deu-se a guerra

Assim como a prostituta

Deu-se ao talo.

Seria o entusiasmo o criador,

A métrica do estrume,

O cardume de idéias

A se masturbar na alienação da poesia?

Ou seria a viatura de guerra,

O poeta porque imerecido,

A chaminé povoando segredos,

A idolatria

De cada compaixão?

Ou seria a mídia dos soberbos,

A sacristia dos blasfemos,

A espada dos ditadores,

O pênis

De cada sacrifício?

Ou seria a magnanimidade dos pavores,

A pusilanimidade da terra,

A veia porque enfartada,

O céu coberto de orgasmo?

Segundo a literatura comentada,

Os erros ortográficos são incapazes e pueris.

Daí a consangüinidade do poeta

Espelhar-se na poesia

De cada pensamento marginal.

É mais venturoso

Mastigar o tabaco da vergonha

Do que provar o ódio

Das palavras proscritas.

Oh amanhã de amanhã...

Por onde andará o teu irônico futuro

Que tantos sonhos atropelou?

Advirto-lhe:

Se a angina fosse imediatamente extirpada,

Homem qualquer fraquejaria.

Ser-nos-ia, enfim,

Canto de cada espera.

Apesar do mormaço,

Este grito

É a inalterada parte

Do instante.